guere-guere

Deu vontade de escrever uma letra pra você.
Uma que fosse colorida e animada,
que ainda não houvesse sido enquadrada
nas vocábulas gaiolas de gramatica.

Cantarolei, e pelo dia a fora jejunhei, conversa,
fui mudo sem mudar o rumo da prosa alheia que fiu-fiuinhava dos galhos.
Sentei-me sobre a areia de um rio que chuava em tons brados,
e meditei sobre as penas entrelaçadas de uma fênix xavante.

E nada vinha pra mão, só o desejo de editar meus sentimentos sobre os olhos teus.
Mas por toda aquela manhã o sol me evaporou as idéias,
que hora mostrando, hora transformando, me fazia ser só sensação,
daí, o querer se transbordou em mantra, e o gosto de saliva tornou-se em totalidade.

E você, minha cara, agora era apenas glote seca.
Opaca na inexistência de um 'eu' que já não pensava sobre as regras
do adeus que a vontade deu por dia estrebuchado em birras inauditas.
Mas para além dessa margem foi a canoa, presa a madeira que a é.

Peleja

Corta a cunha e crava.

O cabo, escolha com calma.

Daí afia a enxada, e se encoraja,
antes que a via se a-quiçaça
Capina a campina

pois campina capinada
é bom pra pastar boiada.

No ano passado o fogo lambeu,
e o pasto que era do boi
o fogo comeu.

E sem delongas tardeira,
a experiência pede lera.
Terra e paus em a-montoeiras,
barra incêndio quão cerca.

Lava a cara suada

aproveita e beba da água,

pois grande é o campo e longa a jornada.

Assuntamentos

O brilho da lua
no piso.
Não piso na lua
mas piso
na lua que tem
meu piso.

Desvio

O enredo pedia um desfecho
um ponto final, mas tamanho
foi o cismo, que o fim se deu interrogativo.
Para cima ou para baixo, para tudo quanto era lado
o fim estava fracassado.
Não se revelou da folia nem um décimo do bocado,
tamanho era o pavor de se ver acabrunhado,
ou quicá,
comprometido em reinventar um melhor rumo pra'quele
desalinhado fato inventado,
sabe-se lá por quem,
pois não havia outro ser naquelas paragens,
e há anos por ali o nada era a unica paisagem
e ninguém por lá se aprumava,
exceto ele, ele mesmo e ele outra vez, o louco
monge e solitário escritor do Didascálio!

armação de chuva

fora tão injusto,
primeiro teus belos lampejos
depois seus ruidosos murmúrios

eu caí, mas não morri.
pois não se morre cá, assim,
não na terra dos guris.

chovia só o trovejo, e
como trovadorescos respingos
soluçavam-me intransitivos pingos