Passareio

Num proseio de tinta
pássara do dia,
em conversa distinta,
dobrada e carregada por quem voaria.

Tornou-se um fragmento,
um pedaço de ser
que se passarinha por pensamento,
quase mais não sendo, por querer.

Mas justo assim,
se deu por dizer
na planura do branco,
negros caracteres de livre querer-pássaro.

E ao azul do céu,
borrões de aves
nos arrancou d'alma
humana e abstrata asa.
 

É bem...

Subia a míngua
Fernando Correa da Costa acima,
arvore não mais havia,
e o desenredo era um trem que vinha
em contrapartida aos doirados aluviões,
rebentos desse sol que vos luz,
translúcido, luzido, lucido.

Mas para além do engano,
se arquitetam o desengano,
a cartolada final
sobre a natureza
do peito matagal.

O arremate
fatal
o desgaste da esperança
daqueles que crê na fala perversa,
na polida conversa
dos que administram a predação dessas terras.

Num quarteto de cordas

São nove horas
e um momento de catarse,
onde meu coração se dilui
e flui como um rio
de sanguíneos sentimentos.

Nesse mesmo instante,
meu espírito se coisifica
em uma gélida percepção,
que se petrifica.